Devant son miroir, il contemple chaque jour,
La barbe de son visage que le temps grise,
Sa jeunesse oubliée que ses rides ajourent,
Tant d'années lui rappellent leur cruelle emprise.

Devant sa feuille, il réalise l'honteux drame,
La barbe effilochée de sa plume complice,
Qui noircit de l'éternelle encre de son âme,
Mais, désormais, d'une main tremblante, au supplice.

Si son corps l'abandonne, peu à peu décline
Il rassemble ce peu de force avant sa ruine,
Pour rédiger une épitaphe en belles lettres.

Si flétrit la vigueur de sa félicité,
Il se dit, dans un ultime espoir d'éternité :
Ses mots, eux, traverseront les âges... peut-être...

Tout en vous souhaitant tout plein de bonnes et belles choses pour cette nouvelle année qui commence, je vous invite, comme chaque trimestre, à aller visiter l'antre de Cyr (ICI) où vous découvrirez de belles lectures, coquines et subtiles. Alors peut-être, poussés par la curiosité, vous tomberez sur l'offrande que j'y ai déposé (ICI).

Bon voyage...

Partis un matin de leur cité, de leur village,
Pour des terres inconnues, d'adverse destins,
Les armes à la main et, en guise de courage,
La folle inconscience de l'absurde dessein.

Partis un matin pour un discours mensonger,
Teintées de liberté, des promesses de gloire,
Un combat insensé, maints fois envisagé,
Contre qui ? "Qu'importe... Votre sang pour l'Histoire !"

Quand ils découvrirent leur ennemi factice,
Quand ils virent face à eux, ces pères et fils,
Ils n'en comprirent pas plus le sens de leur guerre.

Ne laissant qu'orphelins et veuves désormais,
Partis un matin, ils n'en revinrent jamais,
Tombés sous les feux adverses de leurs frères.